Baptiser avec trop d’eau

(Traduction d’un article de Robert Goodnough paru il y a deux semaines en anglais ici: https://flatlanderfaith.com/2024/07/09/baptizing-with-too-much-water/) Pour lire plus d’articles au sujet du baptême, suivez ce lien: https://missionnaireanabaptiste.org/category/confessions-de-foi-et-doctrine/bapteme/. Pour aller plus loin, vous pourriez aussi lire la page suivante: https://missionnaireanabaptiste.org/de-lanabaptisme-et-des-vrais-disciples/un-miroir-du-bapteme-par-heinrich-funk-2e-chapitre/.

Je rendais visite à un pasteur baptiste l’autre jour et, d’une manière ou d’une autre, la conversation s’est portée sur le baptême. Il estimait que l’Église à laquelle j’appartiens ne baptise pas correctement parce que nous n’immergeons pas. Je l’ai renvoyé à deux passages du Nouveau Testament. Dans 1 Pierre 3, Pierre parle de l’arche de Noé comme d’un exemple de baptême et en 1 Corinthiens 10, l’apôtre Paul fait référence au passage de la Mer Rouge comme d’un exemple de baptême. J’ai dit qu’il me semble que ceux qui ont été immergés [l’armée de pharaon] n’ont pas été baptisés et que ceux qui n’ont pas été immergés [les enfants d’Israël] ont été baptisés.

Sa réponse : « Si la Bible dit qu’ils ont été baptisés, ils ont été immergés! »

Pourquoi certaines personnes sont-elles si attachées à une idée pour laquelle les preuves sont si minces ? Robert Young, auteur de Young’s Analytical Concordance of the Bible, a fait l’observation suivante :

« Je ne connais vraiment aucune hérésie (mot que j’utilise dans son sens original, c’est-à-dire « opinion ») parmi les chrétiens qui ait moins de fondement que celle de l’immersion, et pourtant ses défenseurs utilisent les affirmations les plus téméraires, qui ont gagné du terrain parmi les critiques et les lexicographes – qui se suivent comme un troupeau de moutons – entièrement par l’audace de l’assertion. »

En latin ou en français, le mot immersion signifie submerger quelque chose dans l’eau ; il ne dit rien de sortir cette chose, ou cette personne, de l’eau. [Le vrai mot grec qui signifie « immerger » est καταδυω (kataduo, plonger en bas, 6 occurrences dans la Septante) et non baptizo.] Dans l’exemple de l’arche, tous les habitants du monde, à l’exception de ceux qui se trouvaient dans l’arche, ont été immergés et n’ont jamais été revus. Ceux qui étaient dans l’arche ont sans doute senti des gouttes de pluie sur leur tête avant que l’arche ne soit complètement fermée. La dernière partie du Psaume 77 parle du passage de la Mer Rouge : «Les eaux te virent, ô Dieu! Les eaux te virent; elles tremblèrent; même les abîmes s’émurent. Les nues se répandirent en eaux», décrit l’expérience des Israélites. L’armée égyptienne, elle, a bien été immergée et les corps des soldats ont été rejetés sur le rivage.

Paul parle, en Romains 6.4 et Colossiens 2.12, d’être enseveli avec le Christ par le baptême. Je ne vois pas comment on peut faire de l’ensevelissement de Jésus une métaphore de l’immersion. Jésus n’a pas été enterré dans le sol, mais déposé sur le rebord de la paroi d’une grotte spacieuse creusée dans le roc. Deuxièmement, c’est le corps mortel de Jésus qui a été mis au tombeau, et non le Christ ressuscité. L’eau du baptême ne lave pas du péché, elle est le symbole de la mort de l’ancien corps du péché et de notre vie nouvelle, avec la vie de Christ à l’intérieur. Adam Clarke, dans son commentaire sur Romains 6.2, mentionne qu’à Rome, jeter trois poignées de poussière sur un cadavre était considéré comme un enterrement correct.

Dans le Nouveau Testament, le mot grec baptismos est utilisé pour désigner différentes sortes de lavages, y compris le lavage des tables (Matthieu 7.4). Le véritable sens de baptismos est de laver, sans aucune référence au mode de lavage.

Il existe un baptême qui lave nos péchés. C’est le baptême du Saint-Esprit, qui fait partie de la nouvelle naissance. Heinrich Funk (1697-1760), le premier évêque anabaptiste-mennonite en Amérique du Nord, a écrit une brochure intitulée Un Miroir du Baptême, dans laquelle il montre que ce baptême est le premier et le plus important, et qu’il est une exigence pour ceux qui demandent le baptême d’eau. Et la façon la plus appropriée d’administrer le baptême d’eau est de la même manière que le baptême du Saint-Esprit, de le verser d’en haut.

Clément

C’est une vieille église, au cœur d’un vieux village
Avec sa haute nef, ses travées, ses statues,
La lumière colorée rayonnant des vitrages,
Ses portes latérales qui donnent sur la rue.

Quiconque veut entrer, pousse le lourd battant
De l’une de ces portes ouvertes à tout passant.
Or, Monsieur le curé est tourmenté de voir
Depuis une quinzaine, qu’un homme entre le soir.

Quand sonne l’Angélus, c’est réglé, il est là,
Il entre, et peu de temps après, il s’en va.
Il y a dans l’église de multiples trésors
Des statues polychromes, même des coupes d’or.

Il faudra surveiller dit le prêtre au bedeau,
Ce que cet homme fait chaque soir dans l’église.
L’homme, on le connaît peu, il est un chemineau
Qui passe chaque année au moment des cerises.

Pour mieux tout observer, le Bedeau s’est caché
L’Angélus vibre encore dans le soir printanier,
L’homme qui est entré, vient au pied de la croix,
S’assied sur l’un des bancs, et élève sa voix:

« Jésus, c’est Clément! »
Il attend un moment puis se lève et s’en va.
Le même scénario marque le jour suivant.
Mais le troisième soir, la porte ne s’ouvre pas.

Car à un coin de rue, quand il traversa,
Clément fut renversé par une automobile.
À l’hôpital, une ambulance le porta.
Bassin lésé, il lui faut rester immobile.

De jour en jour, il va de mieux en mieux
Sans jamais que l’on voit venir une visite.
La chaise près du lit ne gêne pas qu’un peu,
On lui avait donné la chambre la plus petite.

Aussi, ce matin-là, l’infirmière pressée,
Avait saisi la chaise afin de l’enlever.
Mais Clément l’en avait vivement dissuadée,
Sous prétexte que le soir il était visité.

Aux membres du service, l’infirmière en parlait.
On jugea le malade tant soit peu dérangé.
Personne n’avait vu qui que ce soit entrer,
Dans la petite chambre où Clément guérissait.

L’infirmière revient auprès de son patient.
« Vous êtes seul au monde, dites-le simplement.
La visite dont vous parlez, personne ne l’a vue,
Nous sommes prêts à penser qu’elle est non avenue. »

Ce n’est pas étonnant, que personne ne l’ait vue,
Pourtant à l’Angélus elle vient près de mon lit.
Elle s’assied sur la chaise et doucement me dit:
« Clément, c’est Jésus! »

Annick Makmann

Observations du front de la guerre contre la famille

Poème 40: Le Chemin

C’est un chemin montant bordé de fleurs sauvages,
Un chemin caillouteux que longe un clair ruisseau.
Ses eaux sont le miroir du ciel bleu, des nuages,
Qui courent dans l’azur vers des pays nouveaux.

Et le chemin s’élève au-dessus des alpages,
Où paissent les brebis, les moutons, les agneaux,
Vers les sommets abrupts, et les nus paysages,
Les rochers qui affleurent, la source du ruisseau.

Dans le fond d’une grotte, du rocher sourd l’eau,
Et au creux de la pierre, en cascade elle tombe.
Les siècles ont formé là une nappe profonde,
Dont l’onde pure et claire donne vie au ruisseau.

Tout près, j’ai découvert, une grotte cachée,
Une caverne étroite où j’aime m’installer,
Par les chaleurs d’été et leurs nuits étoilées,
Pour dormir, loin de tout, réfléchir et prier.

Fut-elle le refuge d’hommes préhistoriques
Au temps des dinosaures, des ours effrayants ?
La présence de l’eau est un choix stratégique
Pour qui veut survivre, à travers les temps.

Au seuil de la caverne, qu’un rayon d’or éclaire,
Je domine la plaine, les monts et les coteaux.
Ma vue s’étend au loin, de la terre à la mer
Qui recueille en son sein l’eau claire du ruisseau.

Il fait bon être ici, dans la paix que Dieu donne,
La confiance en celui qui nous a rachetés.
Abreuvé à sa source, heureux se trouve l’homme
Comme un arbre, auprès d’un cours d’eau, planté.

Lorsqu’arrive le soir, que la lumière décline,
Quand le soleil couchant plonge derrière les cimes,
Tandis que je bois l’eau fraîche du clair ruisseau,
Un bonheur qui m’étreint descend des lieux très hauts.

-Annick Markmann

Viens, Marchons

La chaleur de Juillet a réchauffé nos êtres.
Malgré la houle forte, le vent qui nous pénètre,
Il est doux de marcher sur le sable où s’inscrit
L’empreinte de nos pas, dans une marche unie.

Viens, donne-moi la main,
Viens, marchons!

Le soleil de l’automne se couche à l’horizon,
Il est loin le printemps des ensemencements.
Le chemin parcouru a produit sa moisson,
Les jours sont arrivés des grands engrangements.

Viens, donne-moi la main,
Viens, marchons!

D’équinoxe en solstice, saison après saison,
Des longues nuits givrées aux étés éclatants,
Nos forces réunies, nos pas à l’unisson,
Nous avançons solides, en Dieu nous confiant.

Viens, donne-moi la main,
Viens, marchons!

Nous traversons l’hiver, la froideur et le doute,
Il pleut sur la maison. Mais nous nous accordons
Pour gagner la lutte, car nous nous aimons.
La victoire éternelle est au bout de la route.

Viens, donne-moi la main,
Viens, prions!

-Annick Markmann

La Création

Il était une fois, un vase merveilleux,
Qu’en six jours créa, un potier glorieux.
Sur les lois quantiques le vase fut fondé
Et sur la justice de la vraie liberté.

Le potier y plaça des myriades d’étoiles
Des galaxies vibrant dans l’infini des cieux.
Et dans l’immensité, une planète bleue,
Où l’art du potier, hardiment se dévoile.

Il avait dressé là un décor magnifique:
Des océans profonds, des rondeurs, des apiques,
Des vals, des prairies, des horizons lointains.
Les rayons du soleil éclairaient les chemins.

Il avait fait pousser l’herbe le long des sentes,
Des cèdres, des oliviers aux feuilles argentées,
Des buissons, des milliers de fleurs odorantes,
Une flore multiple aux couleurs variées.

Puis une faune riche en espèces uniques,
Avait peuplé l’Europe, l’Amérique et l’Afrique,
Les continents, les îles, les mers, les cours d’eaux,
Dont les cieux s’animaient du vol des oiseaux.

Entre Tigre et Euphrate, il choisit un jardin
Où il avait placé le premier couple humain.
Ce jardin c’est l’Éden, il est riche en moisson,
Un homme et une femme, libres en décisions.

Alors contemplant toute sa création,
Le potier vit et dit que tout était très bon.
Le monde était parfait comme son créateur.
Un drame allait venir en troubler le bonheur.

En effet dans le monde est entré le péché.
Le péché et la mort qui sont deux alliés.
Les fondements moraux ont été bafoués.
L’univers tout entier est un vase cassé.

Une brèche fut ouverte par le premier péché
Et le parfait brisé en deux camps est scindé.
Dans le cœur de chacun ces deux camps vont lutter
Auquel de ces deux camps, vas-tu te rallier?

Le mensonge et de ruse, ou bien la vérité?
L’impureté, la souillure ou bien la pureté?
L’attrait de la richesse ou la simplicité?
L’orgueil et les honneurs ou bien l’humilité?

Et la brisure du monde qui va la réparer?
Au Messie glorieux, la tâche est confiée.
Lorsqu’il reviendra, dans la gloire, pour régner,
Il rendra au beau vase, tout son éclat premier.

-Annick Markmann

Le Temps

Il naît, existe, s’égraine
Dans l’infini, le temps présent.
Et la durée d’une semaine,
Est goutte d’eau dans l’océan.

Dans le souffle soutenant nos vies,
Une année n’est qu’un court instant
Qui se déroule, expire, s’enfuit,
Emporté par le vent d’autan.

Au fil des printemps qui passent,
Fluctuent nos sentiments aussi.
On est léger, coquet, fugace,
C’est la jeunesse puis on mûrit.

L’arbre fleurit, ses fortes branches
Vers un ciel serein sont levées.
La moisson blondit, c’est dimanche,
Sur Dieu tu peux te reposer!

Finissent un jour les grands je t’aime,
Un peu, beaucoup, passionnément,
Les ans où l’on s’appuie, s’entr’aime,
Sont bienvenus dans l’air des temps.

Au jardin embaument les roses,
D’un parfum doux, rose d’antan.
Volent leurs pétales déclos
Dans l’automne des grands vents.

Soufflent les vents, passent les choses,
Tournent les pages de nos vies.
Le temps s’enfuit, l’amour dépose
Un souvenir qui vainc l’oubli.

Et quand viendra l’heure dernière
Sur le cadran des temps finis,
Quand les livres seront ouverts,
Que nos noms s’y trouvent inscrits.

Qu’est-ce qu’une vie dans le mirage,
Des ères, des siècles, des années?
Un brin d’herbe, une fleur sauvage
Devant l’immense éternité.

  • Annick Markmann