Étiquette : Il était une foi

Le jardin intérieur

Le par Hugues Andriesdans Jésus, Littérature et poésie chrétienneLaisser un commentaire

Il est bon de savoir cultiver son jardin,
Disait Candide sous la plume de Voltaire.
Le jardin intérieur est un précieux bien,
Un coin du cœur caché, enfoui, solitaire.

C’est là que Matthias enterrait ses mensonges,
Ses craintes et ses peurs, ce qui ruine ou qui ronge.
Dans ce lieu il creusait un trou et déposait,
Ce qui lui faisait honte, le gênait, l’humiliait.

Il recouvrait le tout des plaisirs de ce monde,
Amourettes, copains, vantardise, faconde.
Du rosé de ses vignes, ensuite il l’arrosait,
Et quand il était gris, tout ça, il l’oubliait.

C’était un cimetière, son jardin personnel.
Il décorait ses tombes des fleurs qu’il étalait,
Moto, voiture, et réussite professionnelle.
Mais au fond de son cœur, il n’avait pas la paix.

Sur cette voie mortelle, Matthias avançait,
Le parfum du péché toujours le séduisait.
Jusqu’à une heure bénie, où sans savoir comment,
Il fût convaincu d’un jour de jugement.

Il comparaîtrait devant le Juge suprême,
Et serait condamné pour ce qu’il avait fait.
Ses cadavres cachés se levèrent d’eux-mêmes,
Défilèrent, révélant combien ils étaient laids.

Alors il les cita un à un par leur nom,
Pleurant amèrement de les avoir commis.
Ils lui faisaient horreur, ses désirs, ses passions,
Et le fils de Dieu, à son compte les prit.

Il fut pardonné, Matthias, le pécheur,
Car son cœur repentant aspirait au pardon.
Il quitta le péché, la dissimulation,
Son jardin refléta la gloire du Seigneur.

  • Annick Markmann

Clément

Le par Hugues Andriesdans Jésus, Littérature et poésie chrétienne1 commentaire

C’est une vieille église, au cœur d’un vieux village
Avec sa haute nef, ses travées, ses statues,
La lumière colorée rayonnant des vitrages,
Ses portes latérales qui donnent sur la rue.

Quiconque veut entrer, pousse le lourd battant
De l’une de ces portes ouvertes à tout passant.
Or, Monsieur le curé est tourmenté de voir
Depuis une quinzaine, qu’un homme entre le soir.

Quand sonne l’Angélus, c’est réglé, il est là,
Il entre, et peu de temps après, il s’en va.
Il y a dans l’église de multiples trésors
Des statues polychromes, même des coupes d’or.

Il faudra surveiller dit le prêtre au bedeau,
Ce que cet homme fait chaque soir dans l’église.
L’homme, on le connaît peu, il est un chemineau
Qui passe chaque année au moment des cerises.

Pour mieux tout observer, le Bedeau s’est caché
L’Angélus vibre encore dans le soir printanier,
L’homme qui est entré, vient au pied de la croix,
S’assied sur l’un des bancs, et élève sa voix:

« Jésus, c’est Clément! »
Il attend un moment puis se lève et s’en va.
Le même scénario marque le jour suivant.
Mais le troisième soir, la porte ne s’ouvre pas.

Car à un coin de rue, quand il traversa,
Clément fut renversé par une automobile.
À l’hôpital, une ambulance le porta.
Bassin lésé, il lui faut rester immobile.

De jour en jour, il va de mieux en mieux
Sans jamais que l’on voit venir une visite.
La chaise près du lit ne gêne pas qu’un peu,
On lui avait donné la chambre la plus petite.

Aussi, ce matin-là, l’infirmière pressée,
Avait saisi la chaise afin de l’enlever.
Mais Clément l’en avait vivement dissuadée,
Sous prétexte que le soir il était visité.

Aux membres du service, l’infirmière en parlait.
On jugea le malade tant soit peu dérangé.
Personne n’avait vu qui que ce soit entrer,
Dans la petite chambre où Clément guérissait.

L’infirmière revient auprès de son patient.
« Vous êtes seul au monde, dites-le simplement.
La visite dont vous parlez, personne ne l’a vue,
Nous sommes prêts à penser qu’elle est non avenue. »

Ce n’est pas étonnant, que personne ne l’ait vue,
Pourtant à l’Angélus elle vient près de mon lit.
Elle s’assied sur la chaise et doucement me dit:
« Clément, c’est Jésus! »

Annick Makmann

Poème 40: Le Chemin

Le par Hugues Andriesdans Littérature et poésie chrétienneLaisser un commentaire

C’est un chemin montant bordé de fleurs sauvages,
Un chemin caillouteux que longe un clair ruisseau.
Ses eaux sont le miroir du ciel bleu, des nuages,
Qui courent dans l’azur vers des pays nouveaux.

Et le chemin s’élève au-dessus des alpages,
Où paissent les brebis, les moutons, les agneaux,
Vers les sommets abrupts, et les nus paysages,
Les rochers qui affleurent, la source du ruisseau.

Dans le fond d’une grotte, du rocher sourd l’eau,
Et au creux de la pierre, en cascade elle tombe.
Les siècles ont formé là une nappe profonde,
Dont l’onde pure et claire donne vie au ruisseau.

Tout près, j’ai découvert, une grotte cachée,
Une caverne étroite où j’aime m’installer,
Par les chaleurs d’été et leurs nuits étoilées,
Pour dormir, loin de tout, réfléchir et prier.

Fut-elle le refuge d’hommes préhistoriques
Au temps des dinosaures, des ours effrayants ?
La présence de l’eau est un choix stratégique
Pour qui veut survivre, à travers les temps.

Au seuil de la caverne, qu’un rayon d’or éclaire,
Je domine la plaine, les monts et les coteaux.
Ma vue s’étend au loin, de la terre à la mer
Qui recueille en son sein l’eau claire du ruisseau.

Il fait bon être ici, dans la paix que Dieu donne,
La confiance en celui qui nous a rachetés.
Abreuvé à sa source, heureux se trouve l’homme
Comme un arbre, auprès d’un cours d’eau, planté.

Lorsqu’arrive le soir, que la lumière décline,
Quand le soleil couchant plonge derrière les cimes,
Tandis que je bois l’eau fraîche du clair ruisseau,
Un bonheur qui m’étreint descend des lieux très hauts.

-Annick Markmann

Viens, Marchons

Le par Hugues Andriesdans Littérature et poésie chrétienne, Vie chrétienneLaisser un commentaire

La chaleur de Juillet a réchauffé nos êtres.
Malgré la houle forte, le vent qui nous pénètre,
Il est doux de marcher sur le sable où s’inscrit
L’empreinte de nos pas, dans une marche unie.

Viens, donne-moi la main,
Viens, marchons!

Le soleil de l’automne se couche à l’horizon,
Il est loin le printemps des ensemencements.
Le chemin parcouru a produit sa moisson,
Les jours sont arrivés des grands engrangements.

Viens, donne-moi la main,
Viens, marchons!

D’équinoxe en solstice, saison après saison,
Des longues nuits givrées aux étés éclatants,
Nos forces réunies, nos pas à l’unisson,
Nous avançons solides, en Dieu nous confiant.

Viens, donne-moi la main,
Viens, marchons!

Nous traversons l’hiver, la froideur et le doute,
Il pleut sur la maison. Mais nous nous accordons
Pour gagner la lutte, car nous nous aimons.
La victoire éternelle est au bout de la route.

Viens, donne-moi la main,
Viens, prions!

-Annick Markmann

La Création

Le par Hugues Andriesdans Littérature et poésie chrétienne3 commentaires

Il était une fois, un vase merveilleux,
Qu’en six jours créa, un potier glorieux.
Sur les lois quantiques le vase fut fondé
Et sur la justice de la vraie liberté.

Le potier y plaça des myriades d’étoiles
Des galaxies vibrant dans l’infini des cieux.
Et dans l’immensité, une planète bleue,
Où l’art du potier, hardiment se dévoile.

Il avait dressé là un décor magnifique:
Des océans profonds, des rondeurs, des apiques,
Des vals, des prairies, des horizons lointains.
Les rayons du soleil éclairaient les chemins.

Il avait fait pousser l’herbe le long des sentes,
Des cèdres, des oliviers aux feuilles argentées,
Des buissons, des milliers de fleurs odorantes,
Une flore multiple aux couleurs variées.

Puis une faune riche en espèces uniques,
Avait peuplé l’Europe, l’Amérique et l’Afrique,
Les continents, les îles, les mers, les cours d’eaux,
Dont les cieux s’animaient du vol des oiseaux.

Entre Tigre et Euphrate, il choisit un jardin
Où il avait placé le premier couple humain.
Ce jardin c’est l’Éden, il est riche en moisson,
Un homme et une femme, libres en décisions.

Alors contemplant toute sa création,
Le potier vit et dit que tout était très bon.
Le monde était parfait comme son créateur.
Un drame allait venir en troubler le bonheur.

En effet dans le monde est entré le péché.
Le péché et la mort qui sont deux alliés.
Les fondements moraux ont été bafoués.
L’univers tout entier est un vase cassé.

Une brèche fut ouverte par le premier péché
Et le parfait brisé en deux camps est scindé.
Dans le cœur de chacun ces deux camps vont lutter
Auquel de ces deux camps, vas-tu te rallier?

Le mensonge et de ruse, ou bien la vérité?
L’impureté, la souillure ou bien la pureté?
L’attrait de la richesse ou la simplicité?
L’orgueil et les honneurs ou bien l’humilité?

Et la brisure du monde qui va la réparer?
Au Messie glorieux, la tâche est confiée.
Lorsqu’il reviendra, dans la gloire, pour régner,
Il rendra au beau vase, tout son éclat premier.

-Annick Markmann

Le Temps

Le par Hugues Andriesdans Croyance, religion et foi, Littérature et poésie chrétienne4 commentaires

Il naît, existe, s’égraine
Dans l’infini, le temps présent.
Et la durée d’une semaine,
Est goutte d’eau dans l’océan.

Dans le souffle soutenant nos vies,
Une année n’est qu’un court instant
Qui se déroule, expire, s’enfuit,
Emporté par le vent d’autan.

Au fil des printemps qui passent,
Fluctuent nos sentiments aussi.
On est léger, coquet, fugace,
C’est la jeunesse puis on mûrit.

L’arbre fleurit, ses fortes branches
Vers un ciel serein sont levées.
La moisson blondit, c’est dimanche,
Sur Dieu tu peux te reposer!

Finissent un jour les grands je t’aime,
Un peu, beaucoup, passionnément,
Les ans où l’on s’appuie, s’entr’aime,
Sont bienvenus dans l’air des temps.

Au jardin embaument les roses,
D’un parfum doux, rose d’antan.
Volent leurs pétales déclos
Dans l’automne des grands vents.

Soufflent les vents, passent les choses,
Tournent les pages de nos vies.
Le temps s’enfuit, l’amour dépose
Un souvenir qui vainc l’oubli.

Et quand viendra l’heure dernière
Sur le cadran des temps finis,
Quand les livres seront ouverts,
Que nos noms s’y trouvent inscrits.

Qu’est-ce qu’une vie dans le mirage,
Des ères, des siècles, des années?
Un brin d’herbe, une fleur sauvage
Devant l’immense éternité.

  • Annick Markmann

Sois prêt

Le par Hugues Andriesdans Littérature et poésie chrétienne, Vie chrétienneLaisser un commentaire

L’étroit chemin longeait les plages de galets.
Il était enchâssé dans le bois des feuillus,
Se couvrait d’ombres grises, de lumière ténue,
Et mille feuilles mortes à notre pied, craquaient.

Tout était animé au couvert des ramures.
Le vol des insectes était pur mouvement,
L’appel du loriot se faisait doux murmure,
L’air vibrait des volées de cloches d’un couvent.

Nous marchions silencieux, observant alentour,
Dans l’intervalle ouvert entre les troncs moussus,
Les eaux bleu-émeraude du grand lac étendu,
L’immensité du ciel et le vol des vautours.

Soudain là, devant nous, s’ouvrait une clairière.
La clarté du soleil semblait s’y concentrer.
Des cèdres du Liban, d’immenses marronniers,
S’élevaient au-dessus de hauts murs de pierre.

L’ouverture d’une porte dans l’enceinte dressée,
Nous permettait de voir des parterres soignés
Un parc luxuriant, des fleurs recherchées,
Une maison de Maître, son immense escalier.

Jailli d’on ne sait où, un homme s’est avancé,
À son tablier vert, sa coiffure, ses sabots,
On devinait sans peine, que du jardin si beau,
De cette exubérance, il était façonnier.

Il venait pour fermer la porte dérobée,
Il nous a salués, nous lui avons parlé.
Il était du domaine le seul jardinier,
Il attendait son maître qui s’était absenté.

Reviendrait-il bientôt, il ne le savait pas,
Chaque jour son maître pouvait se trouver là.
Aussi tout était prêt, les allées balayées,
Les buis étaient taillés, et les fruits ramassés.

Les vases étaient fleuris, le ménage soigné,
Sa femme travaillait aussi à l’entretien.
Ils pouvaient manger des produits du jardin,
Et habitaient un petit pavillon isolé.

« À ce maître dit-il, je suis reconnaissant,
Il m’a sauvé la vie lorsque j’étais enfant.
En ce temps-là, le lac gelait tous les hivers,
La glace était fragile, près de l’embarcadère.

Chaussé de mes patins, tranquille je m’élançai,
Le maître travaillait dans son bateau à quai.
Dans un craquement sec, la glace se rompit,
Je m’enfonçai sous l’eau en poussant un grand cri.

Il m’avait entendu, il m’avait repêché,
Et ramené chez lui, pour me réchauffer.
Vous voyez disait-il, je serais bien ingrat,
Si tout n’était pas prêt, lorsqu’il reviendra.

Ses chères orchidées, je soigne avec passion.
Et j’ai même crée par pollinisation,
Des espèces superbes, que nul ne détient.
Je l’attends impatient, faisant valoir ses biens.

Voilà, avait-il dit, bonne continuation ! »
« Attendez ai-je dit, encore une question :
Il vous a quittés depuis combien de temps ? »
« C’était pour l’ascension, il y a …deux mille ans ! »

Et dans un rire joyeux, il ferma le battant.

Annick Markmann